Men da vi pakket ut, la kona merke til noe uvanlig: et svakt, blinkende lys på røykvarsleren.
Først tørket jeg den ren. Kanskje det bare var en advarsel om at batteriet var i ferd med å gå tomt. Men noe i uttrykket hennes sa at jeg måtte sjekke det. Jeg klatret opp på toppen, vred av lokket og skalv. Bak plastdekselet satt en liten, skinnende linse.
Et skjult kamera.
Verden syntes å vippe under meg. Hjertet mitt hamret i brystet, og uten å si et ord begynte jeg å kaste tingene våre tilbake i koffertene. I løpet av få minutter var vi ute av døren og kjørte så fort som mulig fra huset som ikke lenger føltes som hjemme. Fra lettelse til frykt
Vi stoppet på en restaurant to byer unna, parkerte bilen under de sterke neonlysene og prøvde å få igjen pusten. Jeg åpnet den bærbare datamaskinen min og skrev en sint anmeldelse, der jeg advarte fremtidige reisende om det skjulte kameraet vi hadde oppdaget.
Jeg forventet taushet – eller kanskje fornektelse – fra verten. I stedet dukket det opp et varsel noen minutter senere.
Verten hadde svart.
«Tåpe,» begynte meldingen. «Det var ikke et kamera. Det var senderen til vårt private sikkerhetssystem. Nå har du ødelagt det – og de kommer for å finne det.»
«De»?
Det ene ordet gjorde meg kald.
Hvem var de? Og hvorfor skulle de være ute etter oss?
Hendene mine skalv mens jeg bladde gjennom bildene jeg hadde tatt tidligere på utleiestedet. Jeg ville ha bevis, bevis på at jeg ikke hadde forestilt meg det jeg hadde sett. Så så jeg noe foruroligende på et av bildene: en svak rød prikk reflektert i gardinen.
Ikke fra røykvarsleren. Ikke fra en batteridrevet lampe. Men fra noe som umiskjennelig lignet en laser.
Så gikk det opp for meg: dette handlet ikke bare om en vert som spionerte på gjester med en skjult overvåkingsenhet. Noe mye større foregikk i dette såkalte «feriehuset».
Airbnben som ikke var det
Jo mer jeg tenkte på det, desto klarere ble det. Denne bygningen var ikke et ekte feriehus i det hele tatt. Det var ikke et koselig hus åpent for reisende for å tjene litt ekstra penger.
