Hvorfor?
Det var ett spørsmål jeg ikke klarte å stilne.
Noen dager senere, da Ginis mor kom hjem, inviterte hun meg inn.
Hun dro frem et gammelt fotoalbum hun hadde beholdt i årevis, og jeg bladde sakte om i sidene og observerte barndommen hennes gjennom fotografiene: en voksende jente, skolebilder og feriebilder.
Så bladde jeg om til en ny side, og det tok bokstavelig talt pusten fra meg.
På bildet sto unge Harold foran det som så ut som et fattighus. Ved siden av ham sto en tenåringsjente som holdt en nyfødt, begge myste mot solen.
Jeg kjente denne jenta. Jeg vokste opp i samme hus som henne.
Jeg kjente denne jenta.
Hun var min eldre søster, Iris. Hun som forlot hjemmet da jeg var 15 og aldri kom tilbake. Hun foreldrene mine aldri snakket om resten av livet fordi det gjorde for vondt å åpne det såret igjen.
«Det er moren min», sa Virginia, Ginis mor, stille. «Hun døde for 12 år siden.»
Bildet falt fra hendene mine, og tårene fylte øynene mine.
«Går det bra med deg?» spurte Virginia og rakte ut en hånd for å støtte meg før jeg besvimte.
Jeg lukket albumet.
