Mot magefølelsen min gikk jeg med på det.
Theresa var åtte år gammel, blek og utmattet, med det lange blonde håret fuktig mot pannen. Jeg kysset henne mykt, ga Denise febermedisinen og forklarte alt sakte og tydelig. Ingen besøkende. Ikke forlat huset. Ingen kalde drikker. Og viktigst av alt: ikke klipp håret hennes.
«Hun trenger hvile», sa jeg bestemt. «Vær så snill.»
«Du kan stole på meg», svarte Denise med et smil.
Rundt klokken tolv ringte telefonen min. Theresas navn dukket opp på skjermen. Hun ville bare ringe hvis noe var galt. I det øyeblikket jeg svarte, visste jeg det.
Hun gråt så mye at hun knapt kunne puste.
«Mamma, vær så snill å kom hjem,» hulket hun. «Bestemor løy.»
Brystet mitt snørte seg. «Hva løy du om, kjære?»
«Hun sa hun bare skulle flette håret mitt. Hun sa du ville ha det kortere. Men hun klippet det. Vær så snill å kom hjem.»
