Jeg nølte ikke et øyeblikk. Jeg tok nøklene mine og gikk med en gang.
Tretti minutter senere gikk jeg inn i huset og frøs til. Denise sto på kjøkkenet og nynnet lavt mens hun feide. På gulvet ved føttene hennes lå en haug med langt, gyllenblondt hår.
«Å, du er tilbake,» sa hun rolig. «Håret hennes var for vilt. Jeg stylet det.»
Fra gangen hørte jeg Theresa gråte igjen. Denise fortsatte å snakke – om det kommende bryllupet sitt, om familiebilder, om hvor viktig utseende var. Hun sa at datteren min måtte se «pen» og «presentabel» ut.
Jeg skrek ikke. Jeg kranglet ikke.
Jeg tok telefonen min og begynte å ta bilder. Håret på gulvet. Saksen på benken. Theresas hårstripe som lå i nærheten.
«Hva driver du med?» spurte Denise, synlig opprørt for første gang.
«Dokumenterer», sa jeg.
«Det er bare hår», fnyste hun.
«Nei», svarte jeg lavt. «Det var datteren min sitt.»
